Viento gris, manchado de soledad; esta niña tonta que se cree dueña del destino, tu destino; línea negra al final de tu poema triste. Viento frío, titiritador de sueños y huesos, calando hasta los más profundos sentimientos, de amantes siniestros, pequeños duendes soñadores o de poetas cansados de escribir amor sin conocerlo.

Ráfaga de anhelos cruzados rápidamente entre las hojas del Rubiaceae, magnifico guerrero de promesas constantes, atoradas en ramitas de diamante, tintineantes y flotantes, de manitas atrapadoras de heridas.
Viento cruel. Apasionado momento que desgarra a su amante, mortífero y helante que resbala por los recovecos de un lánguido y perdido transeúnte, ese que llora con adoración del séptimo cielo, con milagros implorados y jamás alcanzados, dichos, realizados o anhelados.

Susurro escandaloso, mata al sordo, pecador por sentirte, entenderte, amarte en silencio y con pasión. Colapsa mis venas como a las nubes ajenas, aquellas viajeras del planeta que presumen de ausencia cuando quema tu enemigo.
Viento dulce: conquistador de pequeñas mariposas. Inundador de mejillas adoloridas por el pálido adiós del invierno. Existente del infinito, con la duda de que llegues a la luna; realista de momentos inalcanzables, desborde de caricias desfachantes.
Viento, insaciable errante. Atraviesa mi alma, muéstrame el daño de amar y suspirar como sólo tú lo haces.