Mientras escucho aquellos “clásicos del rock” que todo mundo ha pisoteado a lo largo de la historia, me retuerzo entre el cuero viejo de mi sillón negro que siempre ha aceptado amenamente mis posaderas durante algunos veintenomeacuerdo años; y canto los patéticos dramas que no he sido capaz de vivir en carne propia.
Después de conocer a mis “mejores amigas” en circunstancias verbalmente lamentables, el sabor del mundo se volvió peor que cajeta podrida y pestilente. Me costó trabajo tomar valor para darle play a las canciones que no hablaran de suicidio o dolor apático y desamoroso. Durante algún tiempo mi frase favorita era un “quiero morir” acompañado de un vaso de leche y galletas con muchas chispas de chocolate; hoy he cambiado... ¡La vida tiene sentido con el café y un panquecito!.
Algunos (in)humanos trataron de sacarme del chiquero en el que me instalaba para escribir fantásticos cuentos llenos de romance y etéreos sueños, pero incluso yo sabía que la fantasía rosa sale de la una mente pervertida y torcida. Aún así dejaba que creciera mi ego; ese que entre más aumentaba, más aplastaba mi vida denigrante.
Y después de muchos largos capítulos, Los amantes de Lola se convirtieron en testigos de mi estridente levantar, coro de mi voz rasposa e infantil que describía una nueva era; aunque aún sentada en el oscuro cuchitril y comiendo vegetales bañados de picante artificial, las ganas de mimetizar los ojos negros de rímel corrido de una niña, a la sonrisa maléfica de la mujer que por fin concluyó el plan.
Un último sorbo al expreso y a ejecutar: sé dónde vives y cómo te voy a matar.
¡Bienvenida felicidad!
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