No tengo nada que escribir, y sin embargo mis dedos quieren escribir.
No quiero pensar en nada, pero la mente terca sostiene las ideas como globos flotantes en el espacio azul sideral.

Quiero callar mis utopías y dejar de sellar mis soledades. Pero no puedo más que pensar en las irónicas noches en las que te convertía en mi fantasía.


No quiero bailar con el abecedario, pero parece que se encapricha por danzar y formar palabras. Se contagia de la música de aquellos que se llaman poetas del alba y quiere crear prosa al ritmo de una zamba.


No quiero escribir más palabras, quiero cerrar la pantalla, chorrear la tinta roja sobre mi hoja rosa y borrar los puntos garabateados y feos.

No voy a escribir, hasta aquí llegó, es el fin. Y sin embargo cuando rompa la hoja, más de mil palabras vendrán a mí y mañana querré volver a escribir.