Los locos también nos enamoramos. De una manera tan intensa que un cuerdo jamás podría conseguir. Sabemos poseer el cuerpo de nuestro amante como ningún otro, dedicamos las frases de mayor romanticismo cuando queremos decir “te amo” y no esperamos a que nos correspondan, hacemos nuestro su amor hasta volverlo loco como nosotros.

Los locos no somos psicópatas, sólo somos locos enamorados. No tememos al rechazo porque sabemos que el amor sólo es para los locos y aunque otros no crean que dejar libre es amar, nosotros vivimos como locos enamorados, lejos el uno del otro, acosando con miradas y sonrisas cuando lo vemos marchar. Acosamos al aire, no a nuestro amante, recorremos cualquier distancia con tal de perseguir el halo de su piel, hacemos poesía de sus muslos o el vientre que soñamos acariciar una noche entera. Enloquecemos con sus dientes imperfectos y su lenguaje soez. Porque no nos enamoramos de cualquier humano, los locos solemos amar a otros personajes irreales o a punto de volverse como nosotros.

Los locos también nos enamoramos. Hacemos de la luna nuestro sueño y alucinamos con complejas escenas de romanticismo. Y si no lo hiciéramos así, simplemente no seríamos locos o no existiría el amor.